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jueves, 29 de agosto de 2013

¿El mundo es un asco?

 El mundo es un asco. Va el mundo en sí no es nada: la gente en él puede ser repugnante. Insoportable. Pero el pobrecito mundo, no es mas que tierra y seres irracionales y sinceros. Lamentablemente (¿O por fortuna?) soy un ser racional que decide ser sincero. Esto equivale a que la gente no me tenga mucha filia, porque en el fondo les digo cosas que rechazan oír, pero que son verdad. No va con crueldad: veo la pared venir y les digo. Pero bueno, quieren continuar caminando. En fin, así como las palabras no son nada si no tiene nada que representar, el mundo no sería lo que es sin gente. Divino razonamiento, ahora solo me queda ver que pasará.


Ya no me duele que en clase me hagan de lado: Nadie quiere a esos poetas negros que te escupen delicadamente la realidad en la cara. Hundirme entre las lacras sociales no me ayudará me dicen, que los drogadictos son peligrosos, que los sidosos son los nuevos intocables, y de las lesbianas que me cuide. Nada de eso ¿Para qué? ¿Creen que no necesitan amor? Todos lo necesitamos. No me voy a dar el lujo de privármelo si puedo tener un gesto de caridad. ¿Quién me dice eso, que no debo hablar con ellos, tratarlos igual? Ah, si. La sonrisa llena de insultos ¿Verdad? La apatía ante la tragedia. Esas cosas que simplemente, son comodidades. Esas personas que me entristecen porque piensan así.

 Tengo la sensación de que un amigo esta enamorado de mí. Pobre, no le tengo lástima, pero me lastima que me quiera. Esta de novio con mi amiga pero me ha confesado que no sabe porque está con ella. Era por estar, por probar. Por hacer esas cosas plásticas tan de moda.

Bueno, solo me queda escribir más poemas sobre las miserias humanas negadas. Sobre el amor entregado que jamás esperó nada a cambio. Sobre la posibilidad de que el mundo se salve (mejor dicho, al gente que vive en él)

pd:
 Estoy viviendo a unos primaverales 24 C° gracias al calentamiento global (sino no podría ser de otra forma, puesto que en donde vivo es "invierno" ahora). Todo este invierno ha pasado así: días de calor primaveral, y luego bajadas hasta 10 grados (no es exageración). Aquí hay un link: http://es.wikipedia.org/wiki/Calentamiento_global.


 

viernes, 23 de agosto de 2013

Sin ganas de nada

Hoy estoy muy cansada como para pensar... muy harta, muy saturada de vagancia. No tengo ganas de nada: caput, la mente se me convirtió en gelatina. Sin embargo, tengo la necesidad de escribir algo. Estoy sintiendome indignada porque el mundo se hunde y no puedo hacer nada más allá de mi pequeño radio. No quiero pensarlo. Dejemos que el arte fluya un rato:


Stella im Hultberg


Nicoletta Ceccoli


Glenn Arthur


Lori Earley



miércoles, 21 de agosto de 2013

Lo más trágico

 Hace unos días, en el lugar donde vivo, un policía mató accidentalmente a un chico.Él el dijo que era policía a pesar de ir de civil. Pero de todas maneras (supuestamente) quiso matarlo. Él se defendió y un balazo le pego al muchacho que estaba asaltando.
 Cómo no enterarme de otras manera, que facebook. Tristemente los asesinatos a ladrones, y demás pandilleros, es cosa cotidiana donde vivo, y la pequeña noticia local, se distribuye del modo mas primitivo: de boca en boca.
 Lo mas trágico e indignante, era la misma indignación por parte de mis compañeras de clase. Se la pasaban diciendo que los familiares del fallecido eran unos estúpidos por poner cosas como "Se nos va un ángel" ya que era un delincuente.
 Las hice ver, que el dolor es el dolor, que la muerte nos muerde igual, y que es esperable que piensen así de ese chico jóven fallecido, que sientan culpas, que sientan rabia y quieran "hacer justicia" (vengarse) en nombre del difunto. Es doloroso, es su dolor y lo siento queridas, pero no tienen puto derecho a decir que duele mas y que duele menos...
 Habrá cometido errores pero ¿Y si cambiaba? Si algún día lastimó a alguien, no les da derecho a pensar en "armar jaulitas y que se mueran todos". Él se metió dónde no debía. Y la culpa va a perseguir a sus familiares y amigos...
Pero no puedo evitar pensar, los motivos que pudo haber tenido. Los sueños, las ilusiones, los problemas. ¿Por qué estoy humanizando a alguien que era "malo"? Verlo ciomo otro pedazo de carne al pozo es difícil para mí, y no es que no haya sufrido la inseguridad.
 Supongo que es la rabia por ver que esas personas, sin vistas como desechables, sobrante, inútiles... Quizás porque en cierta medida, la gente que dice la verdad, trata de ser desechada. Y la gente que no quiere seguir esas inútiles doctrinas, son peligrosas. Todos podemos ser ese drogadicto desesperado sin conciencia de sí mismo. Y todos podemos ser ese apuñalado que no tenía nada más que un celular para dar.

miércoles, 14 de agosto de 2013

7 meses



 Siete meses de tu boca, siete meses de tus besos (que me regala tu boca), siete meses en tus labios, siete meses en tu mente, arraigada, arraisada (¿flotando con raíces en los pies?), volando, caminando, susurrando.
 Perro andaluz, Pulp fiction, Frühling in Paris, Roulette, las seis de la tarde, el cine inconcluso. Snowblind, un budín de manzanas, pizza, una cena improvisada. Esperar, angustia, lágrimas, fin.  El piano, las manos, el beso, los ojos verdes, la voz cansada. La piel, el secreto, la soledad, el amor, el instinto, el deseo, la carne, el susurro.  La ansiedad, los nervios, los exámenes, el futuro. El pasado, el verano, las tardes (las seis de la tarde). El presente, la lluvia, el frío, tu boca fría y tibia.
 Siete meses que se me rompen en la cabeza. Siete meses imposibles que no asimilo. Dejame seguir enlazando meses. Mas meses de tu boca.



sábado, 10 de agosto de 2013

Mor-di-da dul-ce

 Te recuerdo como eras el último verano.
 La timidez te ata a la cordura.
 No tengas miedo: incluso los locos tienen su lógica, esa lógica diferente.
 Quiero perderme por unos minutos, entre la piel y el perfume, entre la cordura y el delirio. Pedir y dar. No me importa que más pase. Quiero tenerte entre mis dedos. Tomando las flores. Escupiendo ambrosía. Siendo mas animales para finalmente volver a hablar cosas dulces. Nada puede gustarme mas que sentir tan cerca. La piel lleva tus marcas, ocultas bajo la ropa, cómplice de esa tarde.
 Amar un poco más. Un poco más cerca. Un poco mas pecaminosamente puro. Amar (te) porque lo necesito.  Nunca pasando la frontera . Pero en el momento en que te siento temblar como las figuras en el agua, sé que sos mío.

domingo, 4 de agosto de 2013

Butterfly no se matará hoy



 Butterfly trataba de ser feliz con un hombre que no la amaba. No necesitaba leer el resto del resumen para predecir el fatídico final. Suicidada, muerta, adiós. Un telón bordo oculta los suspiros de una mujer que amaba un fantasma.
 No, el me ama, y está conmigo . Pero butterfly tiene otros problemas. Butterfly quiere saber si esta bien o no, si hay algo en sus "conectores" neuronales, en su pasado. No ha vuelto a padecer esos episodios donde confunde las realidades, el pasado y el presente. Y piensa con lucidez, cuántos drogadictos o jóvenes perdidos, desearían sentir eso. No, no es bonito:Girar una y otra y otra vez la idea hasta diluirla en un delirio confuso.
 Butterfly tiene todo para sonreír: butterfly sigue llorando ¿Por qué? no lo sabe y odia no saberlo. Butterfly no quiere morir. Butterfly teme volver a quererlo, pero sabía que un día estaría contándolo como lo hace ahora, sin lágrimas. Ahora butterfly quiere vivir. Y aguarda ese hombre como un punto pequeño subiendo la montaña, llamándola. Y no quiere dejarse llorar.
 Hoy Butterfly se pregunta por qué siente culpa, por qué siempre se arrepiente de no salir de su casa y de hacerlo, por qué va perdiendo el interés. Butterfly sabe, también, que este es el primer paso para afrontarlo.